Krankenschwesterkluft oder der irische Freund (Aus: "Darüber spricht man nicht")

Er war ein kleiner, junger Mann aus Irland, mit orangeschimmernden Haaren. Sie lernten sich kennen, als er Pfleger wurde im Stall, in dem ihr Pferd stand.

Ihr fiel sofort auf, dass er so schweigsam wie fleissig war; zwar grüsste er freundlich, wenn sie kam und ging, aber damit hatte es sich.

Sie hatte aber irgendwie das Gefühl, er würde sich gerne unterhalten, traute sich bloss nicht.

Besonders, wenn nur er und sie im Stall waren, was öfter vorkam, und er noch dazu gerade die Box ihres Pferdes säuberte, während sie dasselbe, vor der Box angebunden, bürstete, war sein hartnäckiges Schweigen für sie schwer zu ertragen…Und da sie immer ihre Krankenschwesterhaube sowie -schürze gebügelt und gestärkt in ihrer Handtasche herumtrug und das Ganze bei jeder Gelegenheit herauszerrte um vermeintlich verstörten Menschen auf den vermeintlich rechten Weg zu helfen, konnte sie auch diese Gelegenheit nicht ungenutzt vorübergehen lassen…

Subtil (so bildete sie sich zumindest ein) gab sie ihm immer mal wieder kleine Zeichen, die ihm andeuten sollten, dass sie bereit war, ein Gespräch mit ihm anzufangen. Sie sang zum Beispiel beim Putzen Lieder vor sich hin, von denen sie annahm, sie seien vielleicht irischen Ursprungs. Oder sie sah ihn ermutigend an, wenn er vorbeikam und sie mit jemandem anderes ein Schwätzchen hielt. Oder sie sagte ihm besonders intensiv und zuvorkommend guten Tag, und verabschiedete sich auf die gleiche Weise.

Naja, irgendwann wagt auch der schüchternste und hartgesottenste Mensch nicht mehr, derart eindringliche Aufmunterungsversuche unerwidert zu lassen, und nachdem er ihr wochenlang widerstanden hatte, war der Bann plötzlich und unerwartet gebrochen:

Er stellte sich ab da fast jeden Tag zu ihr, wenn sie ihr Pferd bürstete und sattelte.

Nicht, dass er seine Schüchternheit abgelegt hätte, nein: er kam, pflanzte sich neben ihr auf und rang nach Worten. Rang mit sich, seinen Händen, und steigerte sich von einer Schamröte in die nächste.

Die Freude über ihren Erfolg wurde leider ab sofort von Unbehagen beeinträchtigt.

Schlimmer noch, jedes Mal, wenn er sich zu ihr gesellte, schien der Ärmste wie auf der Stelle festgeklebt zu sein.

Er kam einfach nicht mehr weg.

Hätte er wenigstens etwas erzählt, oder Fragen gestellt, wäre das weniger schlimm gewesen; aber er rang bloss dauernd mit den Händen, wurde rot und röter und kicherte ohne Unterlass wie eine Ziege.

Es war nicht zum Aushalten.

Ganz davon abgesehen, dass durch sein seltsames Benehmen SIE sich verpflichtet fühlte, ständig zu reden oder dumme Witze zu reissen, damit der Wahnsinn der Situation nicht zu sehr auffiel. Schwieg sie nämlich (das hatte sie zu Anfang ihrer „Freundschaft“ ein paar Mal getan), rührte er sich ebenso wenig vom Fleck und kichern tat er auch.

Sie wusste nicht mehr ein noch aus.

Was hatte sie da bloss wieder angerichtet.

Zum Glück!!! ging er dann für ein paar Monate nach Irland zurück und ein anderer Mann übernahm seine Arbeit.

Er kam auch nach seiner Rückkehr nicht wieder in den Stall – sie war unendlich erleichtert – sondern fand einen anderen Job: Er wurde der rechte Arm (sozusagen) eines Lastwagenfahrers, dessen Beruf es war, regelmässig die Misthäufen, die sich in jedem Reit- und Rennstall unweigerlich ansammeln, abzuholen.

Früher war der Fahrer, ein dicker roter Mann mit riesigem Laster sowie Anhänger, immer alleine gewesen. Dann hatte er sich ein kleines Hündchen zugelegt, das auf seinem Schoss thronte wenn er unterwegs war, bis er es nach ein paar Jahren versehentlich überfuhr.

Nach einer ziemlich langen (Trauer?)-zeit legte er sich ein neues Hündchen zu UND einen Assistenten: den irischen Freund. Wunderbar!

Geht allerdings alles schief, so wie heute morgen, dann kommt sie gerade in dem Moment zum Reiten, wenn der Misthaufen in ihrem Stall abgetragen wird. Das geschieht etwa ein Mal im Monat, leider zu unregelmässiger, also unvorhersehbarer Zeit.

Oh Gott, denkt sie dann, es ist wieder so weit.

Und in der Tat: kaum hat sie ihr Pferd vor seiner Box im Hof angebunden, schon lässt ihr irischer Freund alles stehen und liegen und – pflanzt sich händeringend, errötend und kichernd vor ihr auf.

Und während ihr vor Stress der Schweiss aus den Achselhöhlen spritzt, denkt sie verzweifelt: 

Weshalb können wir nicht aufhören. 

Wieso grüsst er mich nicht einfach und lässt mich dann in Ruhe. 

Weshalb habe ich meine verdammte Krankenschwesterkluft damals hervorgeholt, anstatt sie endlich ein für alle Mal in den Mülleimer zu werfen…